FRAGMENTO: Até o fim, AMOR

sexta-feira, 9 de dezembro de 2011

Até o fim, AMOR

Amor
É como a rosa num jardim
A gente cuida,a gente olha,
A gente deixa o sol bater pra crescer, pra crescer
A rosa do amor tem sempre que crescer
A rosa do amor não vai despetalar
Pra quem cuida bem da rosa
Pra quem sabe cultivar
Amor não tem que se acabar
(Elis Regina)

2 comentários:

Lilian Borges Poesia disse...: quem são as crianças fofas da foto?
muito tuuudo!; 15/12/11 11:42
Ana... disse...: prazer ENZO E JOÃO VITOR, filhos do primo da mamis.

prazer NATIELE E SEU IRMÃOZINHO,vizinhos do tio em Cotia.

somos lindos, inteligentes, fofos e carinhosos, adoramos montinhos, esconde-esconde, guerra de almofadas, dançar e atasanar a vida dos cães do tia NEUCIII.ahahhahah

meus lindos! q de vez enquando, em festas de finais de ano ou outras datas fazem alegria e noite mais bonita!; 18/12/11 05:06

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Eu escrevo...

"Eu escrevo sem esperança de que o que eu escrevo altere qualquer coisa. Não altera em nada... Porque no fundo a gente não está querendo alterar as coisas. A gente está querendo desabrochar de um modo ou de outro..."

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"Escrevo porque encontro nisso um prazer que não consigo traduzir. Não sou pretensiosa. Escrevo para mim, para que eu sinta a minha alma falando e cantando, às vezes chorando..."

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"Eu não escrevo o que quero, escrevo o que sou."

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"Escrever é procurar entender, é procurar reproduzir o irreproduzível, é sentir até o último fim o sentimento que permaneceria apenas vago e sufocador. Escrever é também abençoar uma vida que não foi abençoada"

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"Eu só escrevo quando eu quero, eu sou uma amadora e faço questão de continuar a ser amadora. Profissional é aquele que tem uma obrigação consigo mesmo de escrever, ou então em relação ao outro. Agora, eu faço questão de não ser profissional, para manter minha liberdade".

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"Minha liberdade é escrever. A palavra é o meu domínio sobre o mundo."

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Escrevo ou não escrevo? (...)

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"Tenho medo de escrever. É tão perigoso. Quem tentou, sabe. Perigo de mexer no que está oculto - e o mundo não está à tona, está oculto em suas raízes submersas em profundidades de mar (...)

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"Escrever existe por si mesmo? Não. É apenas o reflexo de uma coisa que pergunta. Eu trabalho com o inesperado. Escrevo como escrevo sem saber como e por quê - é por fatalidade de voz. O meu timbre sou eu. Escrever é uma indagação. É assim:?
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( Clarice Lispector )

O pudor de escrever ...

Por que é o mesmo o pudor
de escrever e defecar?
Não há o pudor de comer,
de beber, de incorporar,
e em geral tem mais pudor
quem pede do que dá.
Então por que quem escreve,
se escrever é afinal dar,
evita gente por perto
e procura se isolar?
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Escrever é estar no extremo
de si mesmo, e quem está
assim se exercendo nessa
nudez, a mais nua que há,
tem pudor de que outros vejam
o que deve haver de esgar,
de tiques, de gestos falhos,
de pouco espetacular
na torta visão de uma alma
no pleno estertor de criar.
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( João Cabral de Melo Neto )

Quero Escrever-te...

" Quero escrever-te como quem aprende. Fotografo cada instante. Aprofundo as palavras como se pintasse, mais do que um objeto, a sua sombra."

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"Escrevo redondo, enovelado e tépido, mas às vezes frígido como os instantes frescos, àgua do riacho que treme sempre por si mesma."

"Ao escrever não posso fabricar como na pintura, quando fabrico artesanalmente uma cor. Mas estou tentando escrever-te com o corpo todo, enviando uma seta que se finca no ponto tenro e nevrálgico da palavra. Meu corpo incógnito te diz:"

"Quero escrever-te como quem aprende.""

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"Mas estou tentando escrever-te como corpo todo, enviando uma seta que se finca no ponto tenro e nevrálgico da palavra."

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"O que te escrevo não vem de manso, subindo aos poucos até um auge para depois ir morrendo de manso. Não: o que te escrevo é e fogo como olhos em brasa."
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( CLARICE LISPECTOR)

Escrevo-te...

"Escrevo-te toda inteira, e sinto um sabor em ser e o sabor-a-ti é abstrato como o instante. É também com o corpo todo que pinto os meus quadros e na tela fixo o incorpóreo, eu corpo a corpo comigo mesma."

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"Escrevo-te sentada junto de uma janela aberta no alto de meu atelier."

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"Escrevo-te como exercício de esboços antes de pintar. Vejo palavras. O que falo é puro presente e este livro é uma linha reta no espaço."

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"ESCREVO-TE POR QUE NÃO ME ENTENDO."

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"Escrevo-te este fac-símile de livro, o livro de quem não sabe escrever; mas é que no domínio mais leve da fala quase não sei falar."

"Escrevo-te como exercício de esboços antes de pintar. "

"Escrevo-te à medida de meu fôlego. Estarei sendo hermética como na minha pintura? Porque parece que se tem de ser terrivelmente explícita. Sou explícita? Pouco se me dá. Agora vou acender um cigarro. Talvez volte à máquina ou talvez pare por aqui mesmo para sempre. Eu, que nunca sou adequada."

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( CLARICE LISPECTOR )

Escrever é triste...

"Quem gosta de escrever cartas para os jornais não deve ter namorada."

"Escrever é cortar palavras."

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"Escrever é triste. Impede a conjugação de tantos outros verbos. Os dedos sobre o teclado, as letras se reunindo com maior ou menor velocidade, mas com igual indiferença pelo que vão dizendo, enquanto lá fora a vida estoura não só em bombas como também em dádivas de toda natureza, inclusive a simples claridade da hora, vedada a você, que está de olho na maquininha. O mundo deixa de ser realidade quente para se reduzir a marginália, puré de palavras, reflexos no espelho (infiel) do dicionário. O que você perde em viver, escrevinhando sobre a vida. "

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( Carlos Drummond de Andrade )

Melhor escrever

Escrevo para...

Escrevo para você sim"
dos portais da percepção
dos casarões de um tempo distante
d'um país de belos horizontes.

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"Escrevo para você sim"
do local de trabalho
onde uma máquina de escrever
sacia minha fome de viver.

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"Escrevo para você sim"
o segundo poema do ano
numa tarde chuvosa de janeiro
um poema derradeiro carregado de sentimentos
e saudade, saudades...

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"Escrevo para você sim"
a única coisa que sei
talvez uma certeza
um luz no poente
um povo presente nas lutas
uma fonte de beleza.
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"Escrevo para você sim"
os tempos estão difíceis
homens, mulheres e crianças
esfarrapados pelas calçadas da cidade
a poesia perdeu o rumo
que Mário de Andrade tomou
perdi minha lança
perdi minha trança.

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"Escrevo para você sim"
o meu apaixonado uivo dentro das madrugadas sonolentas do Brasil
minha paixão pelo chão onde piso e grito
choro, imploro e canto aflito
o nome dos malditos poetas da liberdade eterna.

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"Escrevo para você sim"
no guardanapo do restaurante
no espelho embaçado do banheiro
na lona colorida do circo que acabou de chegar
e ousando te amar, o palhaço dá cambalhotas no ar
de frente pro mar
este palhaço sou eu, em primeira pessoa do singular.
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"Escrevo para você sim"
como nos anos cinquenta
na beira da estrada
com a certeza de que o cabo de aço
arrebentará
antes de derrubar a história.
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"Escrevo para você sim"
não como Ana Cristina César
"da cama do hospital"
escrevo como se uma rosa estivesse brotando
dentro do meu próprio peito
escrevo meio sem jeito
escrevo em seu nome
em nosso nome
escrevo em nome dessa América santa e poética
escrevo em nome desse povo
santo e poético
em busca da liberdade.

28 de janeiro de 1987.

(Ana Cristina César )

A arte de escrever

"Deve-se escrever da mesma maneira como as lavadeiras lá de Alagoas fazem seu ofício. Elas começam com uma primeira lavada, molham a roupa suja na beira da lagoa ou do riacho, torcem o pano, molham-no novamente, voltam a torcer. Colocam o anil, ensaboam e torcem uma, duas vezes.

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Depois enxáguam, dão mais uma molhada, agora jogando a água com a mão. Batem o pano na laje ou na pedra limpa, e dão mais uma torcida e mais outra, torcem até não pingar do pano uma só gota.

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Somente depois de feito tudo isso é que elas dependuram a roupa lavada na corda ou no varal, para secar. Pois quem se mete a escrever devia fazer a mesma coisa. A palavra não foi feita para enfeitar, brilhar como ouro falso; a palavra foi feita para dizer."

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( Graciliano Ramos )

E daí? Eu adoro voar!

Gosto dos venenos mais lentos, das bebidas mais amargas, das drogas mais poderosas, das idéias mais insanas, dos pensamentos mais complexos, dos sentimentos mais fortes… tenho um apetite voraz e os delírios mais loucos.
Você pode até me empurrar de um penhasco que eu vou dizer:

- E daí? Eu adoro voar!

Não me dêem fórmulas certas, por que eu não espero acertar sempre. Não me mostrem o que esperam de mim, por que vou seguir meu coração. Não me façam ser quem não sou. Não me convidem a ser igual, por que sinceramente sou diferente. Não sei amar pela metade. Não sei viver de mentira. Não sei voar de pés no chão. Sou sempre eu mesma, mas com certeza não serei a mesma pra sempre.

(CLARICE LISPECTOR)

Dá-me a tua mão:
Vou agora te contar
como entrei no inexpressivo
que sempre foi a minha busca cega e secreta.

De como entrei
naquilo que existe entre o número um e o número dois,
de como vi a linha de mistério e fogo,
e que é linha sub-reptícia.

Entre duas notas de música existe uma nota,
entre dois fatos existe um fato,
entre dois grãos de areia por mais juntos que estejam
existe um intervalo de espaço,
existe um sentir que é entre o sentir
- nos interstícios da matéria primordial
está a linha de mistério e fogo
que é a respiração do mundo,
e a respiração contínua do mundo
é aquilo que ouvimos
e chamamos de silêncio.

( Clarice Lispector )

"A fotografia por si só não me interessa... mas a reportagem sim, a comunicação entre o mundo e o Homem com este instrumento maravilhoso do tamanho da mão que nos faz passar desapercebidos. E assim participamos.É uma dança. Entende ? É uma grande alegria fotografar assim."

" FOTOGRAFAR é colocar na mesma linha de mira a cabeça, o olho e o coração."

"É preciso esquecer-se, esquecer a máquina... estar vivo e olhar. É o único meio de expressão do instante. E para mim só o intante importa... e é por isto que adoro , não diria a fotografia....mas a reportagem fotográfica, ou seja, estar presente, participar, testemunhar, com a alegria da composição e evitar a anedota. Ao mesmo tempo, não podemos ficar esperando pela grande fotografia. Há muito o que descascar. É um presente que lhe é oferecido, mas é uma ação do acaso e é preciso tirar proveito dele... ele existe. É a vida, e ao mesmo tempo, a morte... porque desaparece, acaba."

Henri Cartier Bresson - (1908 -2004)

FRAGMENTO

sexta-feira, 9 de dezembro de 2011

Até o fim, AMOR

2 comentários:

[...]

Sim, é verdade...

Escrevo por ...

Eu escrevo...

Escrever é...

O pudor de escrever ...

Para te escrever ...

Quero Escrever-te...

A Bela e a Fera

Escrevo-te...

Ler é...

Escrever é triste...

Se escrevo...

Melhor escrever

Escrevo para...

A arte de escrever

Este instante é. Rosto nu.

E daí? Eu adoro voar!

Sou como você me vê...

Traduzir-se

...

A língua lambe

Dá-me a tua mão

... aká e acolá

A história sendo contada

...

Foto[grafar] branco & preto

O retrato

Foto[grafia]

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